NUNCA É TARDE PARA CHORAR parte IV (1)

Rixa de morte no cabaré

Folhetim de Gabriel Arcanjo

Na movimentada praça da estação ferroviária, em meio ao apito estridente da locomotiva e ao sol escaldante de janeiro, uma multidão contrita percorria em alvoroço as ruas do centro colonial acanhado do Ipu. Era a Rua da Goela uma aldeia senil cuja idade se perdeu no tempo; a Rua do Mercado com seu comércio imemorial; a Rua do Cabaré, onde jovens meretrizes vendiam sexo por um vintém, e a Rua da Matriz, onde velhas senhoras sexagenárias debulhavam o terço e a Ave-Maria em honra dos vivos e dos mortos do lugar. Como loucos num festim profano, todos, todos sem exceção, estavam a procurar por algo que ninguém saberia dizer ao certo o que era: o que poderia ser? O que poderia querer a moça de vestido florido a vagabundear com suas amigas pelo Jardim de Iracema; o velho septuagenário à espera da morte; o burguês aprisionado em seu comércio; o bêbado caído na praça, e os rapazes analfabetos que tangiam mulas, vestiam roupas grosseiras de algodão? O que esperariam todos eles da vida e da morte no sertão estéril e inútil do Ipu dos anos quarenta para cinquenta do século XX? Um trago de cachaça para afugentar a dor? Um lugarzinho no Céu ao lado de Deus? Uma pessoa honrada para dividir a vida?  Ou uma viagem só de ida para o Rio de Janeiro? Quem saberia dizer o porquê de haver tanta dor nesta vida? Só os anjos, talvez... ou os demônios!

E o velho cego a esmolar pelo mercado (seu nome era Antõe Joana), de mão estendida para a impiedade de Deus e para a piedade dos homens, o que ele esperaria para a sua vida e para a sua morte, naquele festim profano? Uma morte sem dor? Uma vida sem alegria? Um milagre de Deus? Uma utopia sem nexo? Sexo no Cabaré? Um trago de cachaça? Para ele, ali prostrado, inerte, pedindo esmola com uma cuia e a mercê da caridade alheia, num canto sujo do mercado imundo do Ipu, a morte seria um alívio, e a vida seria uma sentença! Seria verdade, como lhe dissera sua avó, já morta e enterrada há muito tempo no cemitério da cidade, que o mundo iria mesmo se acabar antes do ano dois mil? “-De dois mil não passarás”, teria profetizado o velho padre Cícero no Juazeiro, e os romeiros supersticiosos e crendeiros de Canindé acreditaram como se fora dito pelo próprio Cristo!

Por entre as pessoas e as barracas que vendiam café, tapioca, aluá, milho, roupas, sandálias, chapéus, cachaça e facas pontiagudas, um alvoroço comprimia os corpos, um calor mordaz abatia os ânimos e um vento abrasador – como que saído das fornalhas do inferno - aterrorizava as mentes e os corações dos homens e das mulheres que ali estavam diante da estação ferroviária avassaladora, ali posta como uma catedral monstruosa dedicava ao Progresso! No horizonte distante, tal qual o rugido saído da garganta de um monstro fantástico, a locomotiva a vapor vinha de longe, bem longe, rasgando o azul do horizonte, com seu berro de Titã enfurecido, fazendo gelar o sangue e perturbando as almas dos vivos e dos mortos da cidade centenária: era ela a besta-fera do Apocalipse prevista por São João Batista, pelo Padre Cícero e pelo beato Antônio Campelo como o último presságio para antes do fim do mundo? Era ela a sétima Trombeta anunciada pelo profeta Elias? Nada disso fazia sentido, ou trazia consolo para os transeuntes, ou para o cego a esmolar na porta do mercado naquela manhã de sol.  

Para os sertanejos, o trem era uma invenção do Diabo! Sim, do Diabo! E ele tinha qualquer coisa de mal-assombrado, de endemoninhado, de fera saída do Inferno! “-De onde teria vindo esta fera de aço, que cospe fogo e fumaça pelas estradas de terra do sertão, percorrendo um dia o espaço que um bom cavalo levaria uma semana?!” Perguntavam os matutos contritos. E quando o apito estridente da locomotiva lhes dizia algo era um presságio do fim do dia, do fim do mundo, do fim da festa e do fim da vida! O trem estava chegando à estação carregada de gente e de sonhos, e de dentro da alma dos homens e das mulheres que o fitavam ao longe da trilha de aço e de fumaça que ele deixava, um calafrio ancestral percorria-lhes a espinha. E de dentro das entranhas do monstro de ferro um jovem violeiro de cabelos compridos chama a atenção dos passantes por seu porte avantajado de sertanejo agigantado – tinha um metro e noventa e poucos, o que era muito raro pelos sertões – e sua voz era majestosa e imponente, como a voz de um anjo entoando cânticos aos céus num domingo.

O jovem vate desembarcara de uma peregrinação a Canindé (a Meca do sertão-central), com uma viola na mão e muita esperança na algibeira. Depois de Canindé, o Ipu era a cidade mais religiosa do norte do Estado, e Sabiá – este era o nome deste jovem - pretendia ganhar alguns trocados cantando suas cantigas tristes na feira da estação para os serranos e para os sertanejos que iam e que vinham naqueles dias festivos. Arriando seu corpanzil fatigado em cima de um tamborete tosco à sombra de uma oiticica centenária, o jovem cantador inicia seu canto triste na praça da estação debaixo do sol abrasador:

Tanta gente vai

Tanta gente vemmmmm

A bordo do tremmm

A mercê da vida!

Ôôô, menina linda

A luz não finda

Este torpor!

O meu coração chorou

Por uma razão qualquer

A mercê da vida

...    ....   ...

Ôôô, menina linda

A luz não finda

Este torpor!

Tanta gente vai

Tanta gente vemmmmm

A bordo do trem

A mercê da vida!

Ôôô, menina linda

Os homens pararam para ouvir... A voz perdeu-se em meio aos transeuntes da feira e da novena, penetrou nas casas e nos casarões antigos como um invasor inoportuno, adentrou as ruas, as alcovas, a Igreja, o Cabaré, os corações e as mentes dos homens fracos e fortes, e por fim veio falar às almas contritas dos habitantes do Ipu que aqueles eram tempos difíceis, tempos derradeiros, de quebradeira geral; tempos finais, de falência das famílias ilustradas, de queda nos preços do algodão, de ascensão de caboclos e pardos e que antes do fim, os homens ricos do lugar estariam de joelhos, a esmolar como o cego do mercado, pedindo ajuda a Deus ou ao governo do Estado, para vir abastecê-los de víveres e de dinheiro fácil, para que eles assim possam socorrer suas frágeis e débeis clientelas e ganhar mais um pleito na política local. “-Nós deveríamos arrumar dinheiro, distribuir no dia da eleição, garantir os votos no nosso candidato!”
A música triste dizia:

“-O meu coração chorou

Por uma razão qualquer

A mercê da vida...”

Faltava comida, água e dignidade para toda população da cidade! E quem controlasse as benesses dadas pelo governador controlaria os votos da população sedenta e analfabeta. 

Continua...